Auckland casino, New Zealand. Oct 10'.
Il apparaît face à lui comme il lui est toujours apparu; la carrure imposante, le regard supérieur, avec toujours cette présence à la limite du supportable. Wordsworth père, le seul et unique dans son tailleur italien. La coupe est absolument parfaite. Tranquillement, il se pose à la table de poker à laquelle est assis son fils et, comme à son habitude, il le dévisage. C'est comme s'il lisait dans le blanc de ses yeux, comme s'il voyait en lui. Marlowe rougit. Il sait que ces deux pupilles noir brillant pourraient percer à jour le plus sécurisé des coffres. Mr Wordsworth étire la commissure de ses lèvres en un sourire pincé et laisse échapper de la fumée de sa bouche. Son fils s'étonne; il sait qu'il est dangereux, il l'a toujours su, et lorsqu'il sourit, cela ne présage rien de bon. Il remet ses Wayfarer noires sur le nez et dilue son sourire tout en repompant son cigare cubain. Cela fait bientôt deux jours que Marlowe a eu ses derniers diplômes, et qu'il appartient officiellement aux docteurs, et plus aux doctorants. “Je t'ai trouvé du travail.”